ты не зовёшь меня спать, не ждёшь меня ночью, твои усталые губы больше меня не лечат. не получается ждать и порванный в клочья я возвращаюсь к тебе, тяну за плечи.

укрытый ворохом книг, не хочу умирать, как мистер Кинг, не довязав свитер. последним взмахом ресниц испишешь мою тетрадь и буду её ласкать, и будет казаться, что ты рядом, совсем близко.

ты близко, ты здесь, но мне не дано дотянуться, конечно я буду пытаться, но тают во взгляде те малые капли, способные улыбнуться, когда предо мной закрываешь жестокие двери и нужно проснуться, чтобы снова быть вместе.

вот только подушку пронзает влага предательски. два с половиной шага ещё и четырнадцать тысяч снов. никто на самом деле не знает окончательно, что с нами со всеми станет и сколько ещё нужно по настоящему тёплых слов.

Май 2016